Phillip Blake
"прелесть моя..".
ты пришел.
разражаясь воспоминаний грозами,
бьется птицей слово твое
раненной.
овивает виноградными лозами
закоулки моей памяти.
еще такой теплой.
твоими строчками тронутой.
такими редкими,
такими короткими,
пробуждающими стук под ребрами.
бешеный, дикий,
как ветер за моими,
такими далекими от тебя,
окнами.
"радость моя..".
ты пришел.